La bande son est un mélange des commentaires originaux et de paroles de spectateurs présents durant le tournage."
Refait from Pied La Biche on Vimeo.
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lundi 14 juin 2010
France RFA - 1982 / Remake
"Les 15 dernières minutes du match de coupe du monde France-Allemagne en 1982 à Séville. Tournées par Pied la Biche dans Villeurbanne (69, Fr). Chaque scène est reconstituée avec précision : joueurs, positions, gestes.
La bande son est un mélange des commentaires originaux et de paroles de spectateurs présents durant le tournage."
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La bande son est un mélange des commentaires originaux et de paroles de spectateurs présents durant le tournage."
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samedi 12 juin 2010
Harald et Pat - épisode 5
C'est pas la vache qui est allée au taureau mais le taureau qui est allé à la vache...
vendredi 4 juin 2010
mercredi 2 juin 2010
Harald et Pat - épisode 3 (un but allemand pour le "p'tit-déj")
Les allemands marquent un but. Rocheteau est à la ramasse. Il était si nul Rocheteau, vraiment ? Harald - que Larqué appelle pour le moment encore affectueusement Toni Schumacher - a l'air calme et posé. Pour l'instant.
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Quelques échanges suggestifs de nos deux commentateurs maison.
Roland : Oui, faute de Fischer, bien vu !
Larqué : On couvre son ballon, sans bouger son corps, là, Fischer, ah, s'est aidé de son postérieur.
Roland : Et c'est défendu !
lundi 31 mai 2010
Fossile d'un souvenir sévillan
Je peux à la fois dire « la demi finale France-RFA de 1982, à Séville, est un souvenir marquant », et être en grande partie incapable de la raconter par mes propres moyens. Quand je dis « propres moyens », je pense à un compte rendu vraiment personnel, tiré de mon expérience seule. J’avais dans les sept ans, ce qu’il en reste à présent est, comme nombre de souvenirs publics, un douteux mélange de sensations vivaces et d’informations reconstituées après coup, par des lectures, des articles, des discussions où l’on tombe d’accord. C’est un souvenir phagocyté par l’opinion générale qui en a découlé et j’en viens à douter de la sincérité même de cette mémoire : la part personnelle semble s’être quasiment diluée dans un phénomène de pensée collective, et mon récit, pourtant historiquement justifiable – j’y étais – s’est perdu dans le lieu commun.
J’avais sept ans, un album d'autocollants Panini devant moi. Quelqu’un, ma mère, ou mon grand-père, m’avait acheté cinquante pochettes d’un coup, ce qui était énorme : l’usage était d’en avoir une ou deux pochettes, de temps en temps, pour laisser à la collection le temps de se languir. Cela a sans doute associé à ce barnum international la marque d’une douce abondance, le cachet doré d’une tendre et ponctuelle profusion.
C’était l’été, il faisait chaud, et le programme à la télévision était somme toute classique : parmi les habituels films de guerre, genre le « Jour le plus long » c’était encore un spectacle dont les vilains étaient les Allemands. Solennellement rassemblés dans le salon, grands-parents, arrière grand-mère, regardaient respectueusement l’écran, et l’heure était grave. Aucun mot de trop ne sortait, aucune allusion déplacée sur les adversaires teutons ; il n’y avait apparemment que dans mon esprit sans mesure que ça y allait de bon cœur, que se déchainaient les pensées les plus véhémentes au sujet des « schleuhs », ces gens cruels encasqués amateurs de mitrailleuses.
Tout comme dans le « Jour le plus long », les Allemands commencent par gagner. Je regarde sans trop comprendre le fonctionnement de ce sport, il n’y a pas beaucoup d’événements (de buts). Cela ressemble à une longue attente, une course sans décision, sans certitude, à l’avenir bouché. Le Fait arrive : Patrick Battiston se présente seul face à Harald Schumacher, qui lui saute sur la tête, le joueur français s’écroule, inanimé. Je ne comprends pas le ballon, mais je comprends le coup de genoux. Cette séquence semble durer toute la soirée, tout l’été. Battiston, son nom ressemble à mon prénom, je vis donc ceci comme une attaque personnelle. C’est terrible, je l’avais bien dit, ou pensé, avec les schleuhs, il n’y a pas de quoi être surpris. Le joueur ne se relève toujours pas, mais l’arbitre ne siffle aucune faute : pas le moindre carton, pas même un misérable coup franc, une petite touche, rien. Chacun attend que Schumacher relance, tandis que Battiston est au sol, terrassé. L’erreur d’arbitrage est incompréhensible, l’injustice est telle qu’elle s’érige en mythe, elle fait du bien, dans sa tragique plénitude, elle est christique, et elle fait de nos joueurs des martyrs, des saints aux yeux du monde.
Battiston est finalement évacué sur une civière, accompagné pendant son retour aux vestiaires par son capitaine, Platini, qui serre la main de son collègue, héroïque, tel Ulysse en short.
Il y a les prolongations : à la fin, après deux heures de jeu, les français marquent deux buts coup sur coup, Alain Giresse court comme un dératé, fou de joie, et le match est imperdable, et pourtant ils ne gagnent pas : les Allemands, titanesques, cyclopoïdes, égalisent. Les tirs au but arrivent, et un allemand échoue, là encore, la finale est offerte, mais Didier Six et Maxime Bossis ratent leur tir au but.
Sort cruel, dans mes vignettes Panini, j’aurai des tas d’Harald Shumacher en double. Je me souviens en avoir gribouillés rageusement au stylo bic, immolant par ce bout de papier le moustachu agresseur. Lors de mes jeux guerriers à l’été finissant, les méchants imaginaires, cachés dans les vignes et les cyprès, demeureront un improbable mélange de soldatesque germaine aux cheveux longs, figure bizarre de hippie-nazi, bataillons barbus avec des tronches du groupe Abba.
Dans mon souvenir, Battiston reste à terre, inconscient, pour toujours, et Didier Six un traitre rateur de penalty. C’est injuste. Ils gagneront ensemble la Coupe d’Europe des Nations en 1984, donnant ainsi un titre à cette génération exceptionnelle.
Les français perdront encore en 1986 contre la RFA, en demi-finale. J’ai vu le match, mais je n’ai aucun souvenir. En 1998, un quart de finale opposera la Croatie à l’Allemagne. Le vainqueur devait rencontrer la France en demi, permettant une résurrection de cette affiche mythique, le troisième acte de la tragédie ! Inutile d’expliquer à quel point j’étais pour la victoire de la Mannschaft. Comme si on pouvait faire ressurgir la madeleine de Proust, en changer la recette pour lui donner un goût agréable, et la renvoyer au fond des âges, plus engageante, sa saveur amère ainsi corrigée. Quand j’ai vu les allemands perdre, j’ai été déçu, vraiment. Je me suis alors fait cette réflexion mélancolique : les bleus vont sans doute gagner la coupe du monde cette fois, après les Croates, mais nous seront passés à côté du principal, faire se relever tous les Patrick Battiston déglingués du passé.
C’était le cas, les bleus ont gagné. La joie de la victoire est grande, mais on se rend compte après coup qu’il faut la partager, avec des danseurs de discothèque, des politiciens foireux, des Francis Lalanne déchainés, des Obispo en perruque colorée, des hyper magasins déprimants avec des joueurs en carton rieurs, grandeur nature, et la joie, déplumée, fait place à la déception, lentement, quand la splendeur factice s’étiole ; tandis que la romantique défaite est inépuisable, elle n’est pas écœurante, elle distille en vous, dignement, langoureusement, le gout très subtil du regret.
J’avais sept ans, un album d'autocollants Panini devant moi. Quelqu’un, ma mère, ou mon grand-père, m’avait acheté cinquante pochettes d’un coup, ce qui était énorme : l’usage était d’en avoir une ou deux pochettes, de temps en temps, pour laisser à la collection le temps de se languir. Cela a sans doute associé à ce barnum international la marque d’une douce abondance, le cachet doré d’une tendre et ponctuelle profusion.
C’était l’été, il faisait chaud, et le programme à la télévision était somme toute classique : parmi les habituels films de guerre, genre le « Jour le plus long » c’était encore un spectacle dont les vilains étaient les Allemands. Solennellement rassemblés dans le salon, grands-parents, arrière grand-mère, regardaient respectueusement l’écran, et l’heure était grave. Aucun mot de trop ne sortait, aucune allusion déplacée sur les adversaires teutons ; il n’y avait apparemment que dans mon esprit sans mesure que ça y allait de bon cœur, que se déchainaient les pensées les plus véhémentes au sujet des « schleuhs », ces gens cruels encasqués amateurs de mitrailleuses.
Tout comme dans le « Jour le plus long », les Allemands commencent par gagner. Je regarde sans trop comprendre le fonctionnement de ce sport, il n’y a pas beaucoup d’événements (de buts). Cela ressemble à une longue attente, une course sans décision, sans certitude, à l’avenir bouché. Le Fait arrive : Patrick Battiston se présente seul face à Harald Schumacher, qui lui saute sur la tête, le joueur français s’écroule, inanimé. Je ne comprends pas le ballon, mais je comprends le coup de genoux. Cette séquence semble durer toute la soirée, tout l’été. Battiston, son nom ressemble à mon prénom, je vis donc ceci comme une attaque personnelle. C’est terrible, je l’avais bien dit, ou pensé, avec les schleuhs, il n’y a pas de quoi être surpris. Le joueur ne se relève toujours pas, mais l’arbitre ne siffle aucune faute : pas le moindre carton, pas même un misérable coup franc, une petite touche, rien. Chacun attend que Schumacher relance, tandis que Battiston est au sol, terrassé. L’erreur d’arbitrage est incompréhensible, l’injustice est telle qu’elle s’érige en mythe, elle fait du bien, dans sa tragique plénitude, elle est christique, et elle fait de nos joueurs des martyrs, des saints aux yeux du monde.
Battiston est finalement évacué sur une civière, accompagné pendant son retour aux vestiaires par son capitaine, Platini, qui serre la main de son collègue, héroïque, tel Ulysse en short.
Il y a les prolongations : à la fin, après deux heures de jeu, les français marquent deux buts coup sur coup, Alain Giresse court comme un dératé, fou de joie, et le match est imperdable, et pourtant ils ne gagnent pas : les Allemands, titanesques, cyclopoïdes, égalisent. Les tirs au but arrivent, et un allemand échoue, là encore, la finale est offerte, mais Didier Six et Maxime Bossis ratent leur tir au but.
Sort cruel, dans mes vignettes Panini, j’aurai des tas d’Harald Shumacher en double. Je me souviens en avoir gribouillés rageusement au stylo bic, immolant par ce bout de papier le moustachu agresseur. Lors de mes jeux guerriers à l’été finissant, les méchants imaginaires, cachés dans les vignes et les cyprès, demeureront un improbable mélange de soldatesque germaine aux cheveux longs, figure bizarre de hippie-nazi, bataillons barbus avec des tronches du groupe Abba.
Dans mon souvenir, Battiston reste à terre, inconscient, pour toujours, et Didier Six un traitre rateur de penalty. C’est injuste. Ils gagneront ensemble la Coupe d’Europe des Nations en 1984, donnant ainsi un titre à cette génération exceptionnelle.
Les français perdront encore en 1986 contre la RFA, en demi-finale. J’ai vu le match, mais je n’ai aucun souvenir. En 1998, un quart de finale opposera la Croatie à l’Allemagne. Le vainqueur devait rencontrer la France en demi, permettant une résurrection de cette affiche mythique, le troisième acte de la tragédie ! Inutile d’expliquer à quel point j’étais pour la victoire de la Mannschaft. Comme si on pouvait faire ressurgir la madeleine de Proust, en changer la recette pour lui donner un goût agréable, et la renvoyer au fond des âges, plus engageante, sa saveur amère ainsi corrigée. Quand j’ai vu les allemands perdre, j’ai été déçu, vraiment. Je me suis alors fait cette réflexion mélancolique : les bleus vont sans doute gagner la coupe du monde cette fois, après les Croates, mais nous seront passés à côté du principal, faire se relever tous les Patrick Battiston déglingués du passé.
C’était le cas, les bleus ont gagné. La joie de la victoire est grande, mais on se rend compte après coup qu’il faut la partager, avec des danseurs de discothèque, des politiciens foireux, des Francis Lalanne déchainés, des Obispo en perruque colorée, des hyper magasins déprimants avec des joueurs en carton rieurs, grandeur nature, et la joie, déplumée, fait place à la déception, lentement, quand la splendeur factice s’étiole ; tandis que la romantique défaite est inépuisable, elle n’est pas écœurante, elle distille en vous, dignement, langoureusement, le gout très subtil du regret.
Pat
dimanche 30 mai 2010
dimanche 23 mai 2010
Los Sufridores
"Ceux qui souffrent" : c'est ainsi que se sont surnommés les supporters de l'Atletico Madrid, club du sud de la capitale espagnole. Dans l'ombre du richissime et clinquant Real, Disneyland aux dépenses stratosphériques, dans ce club qui n'avait jamais plus rien gagné depuis un demi-siècle jusqu'à cette année, les supporters y ont développé la culture de la défaite. L'autre surnom de l'équipe est "El Pupas" (les poissards). La campagne pour les abonnements, ai-je lu, est d'ailleurs centrée sur cette particularité : C'est un peu "venez souffrir au stade voir votre équipe ne pas remporter de titre", chose assez étrange vu d'ici, où l'on s'imaginerait plutôt trouver à tout prix des bouts de victoires pour motiver les gens à payer leur place.
Cette conscience aiguë de la défaite comme moteur n'est pas si surprenante. Rebondissant sur le précèdent billet de mon collègue, je me demande si l'attachement durable que l'on peut éprouver pour ce sport mal aimable ne tient pas entièrement dans une sorte de masochisme similaire, une frustration sublimée, désillusion érigée en mythe. Il n'y a qu'à voir en France les "ceux qui souffrent" à nous : ceux considérés comme publics de premier ordre, hormis Marseille, supportent souvent des équipes en perdition, ou au passé trop lourd à charrier : Paris, Saint-Etienne, Lens, sans parler des équipes naufragées comme Nantes. Les supporters s'y énervent seuls, s'entretuent, les joueurs sont des pigistes de passage.
Aux antipodes du supporter dans la mine, loin du rêve, dans la soute, le footix rieur s'enflamme pour la dernière performance, prend en marche le wagon des réjouissances obligatoires, saute sur ce qui fait monter le moral des Français, avant de tout oublier lorsque revient le temps normal du non-exploit, du gagne-petit, le temps de l'élimination quotidienne. Ils applaudissent complaisamment les Arles-Avignon qui montent, les Quevilly qui passent, et les petits poucets qui triomphent, mais l'amnésie les frappe soudain quand ces clubs sont dispersés au vent dans l'anonymat, que leurs joueurs deviennent assureurs ou vendeurs de piscines. Quant aux vainqueurs plus récents, je pense notamment à Lyon, ils semblent ne pas avoir éclusé suffisamment d'années de lose pour atteindre cette épaisseur. Où sera le public lorsque la roue aura tourné, lorsque la guigne sera installée pour un moment ?
Nous reviendrons prochainement, ce mois, sur cette partie, France RFA 1982 avec ce que Harald appelle à juste raison ses "accents romantiques", match référence qui nous a fabriqué, bavards grandiloquents sur un jeu de ballon, dans l'espoir que revienne un jour une grandiose et comparable tragédie en chaussette.
Photographie : Massimo Furlan, lors d'une performance au Parc des Princes en 2006 nommée "Numéro 10", rejoue la demi-finale de Séville 1982. A l'intérieur d'un stade vide, seul sur le terrain, il endosse le rôle de Michel Platini et restitue intégralement les actions et les réactions du meneur jeu, pendant les 90 minutes qu'a duré le match, ses prolongations, et ses tirs au but.
Pat
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