Raccourcis et contes

Je réfléchissais ce matin à comment débuter une note sur l'élimination des bleus, mardi. On se sent poussé par une sorte de mouvement de foule, une exaspération collective. L'exaspération que l'on éprouve, pour la partager avec l'autre exaspéré, il faut la gonfler, l'enfler outrageusement, pour qu'elle soit audible. Comme dans tous les mouvements de foule, on est tenté d'aller dans le même sens, ou de vouloir couper le bras quand l'un veut couper la main, ou, mu par l'esprit de contradiction, on se met à objecter, à tempérer. C'est un bruit général, une négociation infernale sur la place publique, des vuvuzelas d'opinions, d'indignations, d'interprétations.

Au lieu de la foire au lynchage, le plus juste serait de dire pendant cinq minutes la tristesse basique, bête et morose, morveuse, comme celle contenue dans les propos échangés avec mon collègue Harald : on est déçu, quand même, on aurait bien aimé. Et basta. Nous ne sommes ni des experts, ni candidats à la médaille « on vous l'avais bien dit ». On aurait bien vu ces joueurs gagner, même pas aimables, même jouant avec un casque sur les oreilles, même les coudes posés sur la table en mangeant des playstations, même avec Raymond Monsieur Soleil, professeur tournesol des systèmes qui ne marchent pas. Le scénario de ces branquignols triomphants de quelque chose m'aurait bien convenu.

On était triste, en pensant simplement à des joueurs comme Djibril Cissé, outrageusement motivé, à la limite du comique de motivation, avide de rattraper ce temps perdu en 2006 à cause d'une jambe brisée, et constatant alors son équipe se déliter, façon les enfants dans Sa Majesté des mouches. C'est peut-être de jouer dans le championnat anglais qui leur a donné la fibre shakespearienne, qu'ils sont tous devenus fous, à chercher des traitres partout, des taupes sous la pelouse, Ribery en Gloucester, capitaine Evra en Hamlet, le regard halluciné, Bachelot en Ophélie, diaphane dans le Xanadu inaccessible de l'hiver austral.

La tristesse est consommée, à présent, d'autres histoires s'amorcent : des huitièmes de finale Angleterre / Allemagne par exemple. Mais avant de clore ce chapitre, je réfléchis aux poids de ces Bleus dans notre place publique. Chacun y va de son interprétation, et je constate, surpris, combien ceci semble agir en révélateur. Je suis surpris car, au début de la compétition, je remarquai un partage classique entre les enthousiastes et les indifférents, face aux réjouissances du stade imposées, et je vois qu'à présent les déboires rocambolesques de cette équipe captivent, fascinent, légitimement tout le monde.

Le football de "coupe du monde" agit comme une métaphore : il opère un raccourci, tout comme une image dans un texte vous permet d'aller plus rapidement à l'idée, mieux qu'une lourde description, une longue argumentation, ceci agit comme un transport véloce qui vous saisit par son efficacité, semblant arriver au propos bien avant vous. Mais comme tous raccourcis, c'est à double tranchant. C'est percutant, mais forcement partiel, incomplet, caricatural d'où toutes ces fulgrances plus ou moins heureuses, celles des politiques, des philosophes de tout poil, des bavards dont nous sommes qui font des Bleus le symbole de tout. D'où ces récuparations diverses et variées : d'un côté on pointera le naufrage du « vivre ensemble », de l'autre la corruption de l'argent roi. J'y reviendrai sans doute les jours suivants.

Que l'équipe de France soit utilisée compulsivement à toute les sauces me semble légitime, malgré tout, même si c'est parfois sacrément incongru : comment dire le contraire alors que je crois à la faculté incroyable de ce football de générer du récit à profusion, du drame, de la comédie, du feuilleton, toutes ces choses qui vont bien au delà du simple sport ? Aujourd'hui, au delà de l'interprétation sociologique, je suis surtout hébété de voir la tournure bizarre de ce conte. Les crapauds ne se sont pas changés en princes. C'est Cendrillon qui est allée dans les toilettes du jardin, et qui a vu le plancher s'effondrer sous ses pieds, pour s'engloutir dans la fosse septique, et je me retrouve tout penaud avec mon imagerie, mon livre d'enluminures devenu bizarre sur les genoux. Le livre d'histoire, pour les bleus, est terminé, je m'en vais le ranger discrètement sur l'étagère en attendant la prochaine compétition.

Pat

Je ne cautionne pas du tout

Honnêtement, je n'ai jamais vraiment aimé le football. C'est surtout Harald qui m'a forcé à faire ce blog. Moi, de mon côté, j'étais plutôt partant sur un blog musical, ou littéraire, ou sur l'astrophysique, car le trou noir est un sujet passionnant, bref, j'avais des tas d'idée assez pertinentes. Mais Harald a vraiment insisté, il a fait du chantage affectif, il m'a dit si je ne faisais pas ce blog avec lui, il retournerait dans le bus, ou le métro, et il fermerait les rideaux pour bouder, il m'a montré une icône de la Vierge Marie et une photo de ses sept enfants, m'a supplié au nom du Pape et de Marco Materazzi de ne pas le laisser seul dans cette aventure périlleuse. Je ne suis pas contrariant, et puis il m'a fait de la peine, vraiment, avec son boîtier de "Bambi" cassé sous le bras, j'ai cédé.

Je n'aurais pas dû céder : le problème est que je lui ai déjà refusé un blog collaboratif sur Koh Lanta, la Ferme des Célébrités, car la télé réalité ne m'intéresse pas du tout. Et voilà que je m'y retrouve quand même, par surprise, par le biais du football. Je ne cautionne pas du tout.

J'ai toujours suivi les bleus, de mon côté, avec un certain recul, voire une indifférence, un œil critique, et quand j'entends certains parler de passion au sujet de ce championnat d'Europe, je souris un peu, car il est assez exagéré de prendre tout ça à cœur tout de même. Il y a des sujets beaucoup plus grave dans la vie que ces 22 idiots ridicules surpayés qui courent après un ballon, non ? Vous ne pensez-pas ?

J'ai donc vaguement entendu qu'un joueur avait été exclu, Nicolas Nelka je crois, et que d'autres avaient fait la grève de l'entrainement. De toute façon, je me souviens, j'avais huit ans, de ma découverte des tacos et des fajitas, et mon cœur, comme mon palais, est toujours en feu depuis, il est resté résolument sud-américain. On était tous derrière le Panama vendredi soir. Mon grand-père avait d'ailleurs un collègue qui était parti dans la pampa faire fortune, et par solidarité pour les Aztèques, mon cœur a toujours penché du côté du Honduras, peuple noble et fier, auteur du « Barrage contre le Pacifique », qui plus est. Hasta la Victoria siempre. Commandate Che Guevarra.

Mon vrai sport coup de cœur, je dois vous l'avouer en vérité, c'est le badminton, qui est quand même une sacré école de la vie et du respect. J'en jouais à la plage, avant, il y avait en face de moi les sœurs Brontet, quel souvenir toujours vivace, Monique et Vivianne Brontet, en jupes légères, elles sautaient en l'air pour faire des smashes, je vois encore leurs aisselles humides scintiller au soleil éclatant comme si la rosée du matin s'était réfugiée tout entière dans ces duveteuses cachettes, et l'émotion qui en reste est toujours aussi forte. Je n'ai plus jamais vu le badminton du même œil, et souvent maintenant quand vient le soir, l'amour de ce sport national pakistanais provoque une coupable faiblesse pour les kebabs, aliment sentimental par excellence, dont la sauce blanche fait ressurgir les visions des jupes légères du passé, mais dont l'ingestion trop fréquente éloigne de vous, malheureusement, les Monique et les Vivianne.

Pat

Bleu moisi

Suivre l’équipe de France est une pratique bizarre, mais ce n’est pas sale : comme le masochisme, ou le jeu du foulard, il faut y aller doucement pour ne pas se faire mal. Il faut l’expliquer longtemps, patiemment, à son entourage, faire de la pédagogie, pour faire comprendre que nous ne sommes pas tordus, que subir une humiliation rituelle tous les deux ans sur la scène internationale n’est pas si malsain que ça, que confier son enthousiasme à une organisation de glandus professionnels peut avoir une explication rationnelle, ou du moins sociologique ou psychiatrique.

Ce matin, j’envie ceux qui n’en ont rien à cirer du foot, ceux aussi concernés par cette épreuve (sic) que par un tournois de badminton pakistanais, et qui, constatant notre exaspération, nous prennent pour des guignols.

Voilà, c'est fait : les cadres (en bois) de cette équipe ont écarté le meneur de jeu Gourcuff, ils ont eu les clefs de l'équipe, et nous constatons l’épatant résultat. Franck « Einstein » Ribery, Nicolas « cri du contribuable » Anelka et ses coéquipiers se sont inclinés 2 à 0 face au Mexique, après un match nul contre l’Uruguay. Leurs chances de passer sont quasi inexistantes. Mais les bleus ont quand même une excuse, le sort était contre eux : ils ont joué contre une équipe de football normale. Dans ces conditions de jeu impraticables, face à des adversaires qui sont en place normalement, qui défendent normalement, solidaires normalement, qui de temps en temps, n’oublient pas de cadrer un tir, et par endroit déforment leur visage pour s’arracher des sourires, effectivement, comment voulez-vous vous en sortir ? Humainement, ce n’est pas possible, c’est trop dur.

Raymond « Raymond Domenech » Domenech a construit une maquette d’équipe avec des allumettes de joueurs. Une défense (en bois) pathétique : Gallas en retard perpétuellement, Eric « Penalty » Abidal fautif sur les deux buts. Le flanc droit, pardon, le flan droit est inexistant, qui donc déjà ? Raymond Sagna et Raymond Govou, celui-ci carbonisé à la 45^ème minute, son ombre arrivant avant lui dans ses courses, suppliant le coach de le sortir, le coach faisant entrer Raymond « No time Toulouse » Gignac à la place de Raymond « Buster Keaton » Anelka. Francky « c’est bon » Ribery qui joue sur le côté gauche même au milieu. Diaby un peu décevant dans son rôle de doublure d'Abou Diaby. Rendons grâce au survivant Florent Malouda, un vrai joueur de foot dans une formation 0-1-0 taillée pour se prendre une bonne valise (et pas en carton).

On pourrait continuer longtemps comme ça, mais je m'aperçois que j'ai des choses plus importantes à faire : me curer le nez, par exemple. Réjouissons-nous : ce spectacle d’un je-m’en-foutisme indigent va, on l’espère, forcer un nettoyage en profondeur, de ces instances qui ont maintenu un Raymond « euro 2008 / mondial 2010 » Domenech en place, de ces joueurs qui semblent s’ennuyer à pleurer d’être là, pour peut-être envisager un Euro 2012 convenable, en espérant – rêve fou - une modeste sortie des poules, cette fois-ci. En attendant, fouettons-nous, marions-nous avec Rama Yade, faisons la gueule (de bois).

Pat